Give sorrow words.

 “I just feel like all the sand is at the bottom of the hour glass or something.”  ― Adam

 

“Give sorrow words; the grief that does not speak knits up the o-er wrought heart and bids it break.”  ― William Shakespeare, Macbeth

“Now something so sad has hold of us that the breath leaves and we can't even cry.” ― Charles Bukowski

“And then it was, that grief and pain made themselves known to me as never before. Note this, because I knew the full absurdity of Fate and Fortune. And perhaps the description of this, brief as it is, may give consolation to another. The worst takes its time to come, and then to pass. The truth is, you cannot prepare anyone for this, nor convey an understanding of it through language. It must be known. And this I would wish on no one in the world.” ― Anne Rice, Pandora

    The words and images above are just an expression of what I'm feeling these days. I could have used my own words, what I've been writing, but some of the lines are too personal and in order to share or publish something I need to feel a little detached from it. Something that the passing of time provides. But I feel that sharing these emotions with the help of images and words is liberating and keeps my mind busy. I think it also comes from my love for cinema and literature, 'cause re-watching films about loss and grief, or reading about it, makes me feel that someone else understands what I'm going through right now. Feel united to those characters, to those writers, other people that has lost someone or are enduring with a relative's severe disease, also helps. Besides I've discovered, thanks to a friend, this amazing blog: 'Ekphora: The Grief Project'. And all this made me think that someone else has been there before and that this too shall pass. Positive thinking is the only way to cope with all this bad fate or fortune I'm having, as good old Shakespeare would put it.

― Still Life, The Horrors

Ph.: Marine Vacth by Paolo Roversi for Vogue Italia (Jan. 2014), The Tree of Life, 2011; Jane Eyre, 2011; Virginia Woolf in Venice, Lupe Jelena, Only Lovers Left Alive, 2013; last-half-moon, Cría cuervos..., 1975; adessive, Misma Andrews, Skammen, 1968; Persona, 1966; À coeur joie, 1967; To the Wonder, 2012; Zerkalo, 1975, Trois couleurs: Bleu, 1993.

Distinguish melancholy from sadness

“Find meaning. Distinguish melancholy from sadness. Go out for a walk. 

 It doesn’t have to be a romantic walk. Spring at its most spectacular moment, flowers and smells and outstanding poetical imagery smoothly transferring you into another world. 

It doesn’t have to be a walk during which you’ll have multiple life epiphanies and discover meanings no other brain ever managed to encounter. Do not be afraid of spending quality time by yourself. 

Find meaning or don’t find meaning but “steal” some time and give it freely and exclusively to your own self. Opt for privacy and solitude. That doesn’t make you antisocial or cause you to reject the rest of the world. But you need to breathe. And you need to be.” 

—  Albert Camus, Notebooks (1951-1959)

[Krystian Zimerman & Kaja Danczowska play
César Franck's Violin Sonata, 1st movement.]

As the decay of winter slowly fades away and spring's bloom rises the images above, Camus' words, and that beautiful and melancholical piece reflect my mood during these days. 

— Mara

Ph.: L’Eclisse (1962), Olga Onischenko, Leopoldo Pomés (Revista Grúa, 1957), Brigitte Bardot, Elise Crombez by Annemarieke van Drimmelen ('Io Sono L’Amore', Vogue Netherlands, December 2012), Raymond Depardon (Jardin du Luxembourg, 1989), Jean Seberg, the69th, oprahhatparty, poppycockburn, most-beautiful-girls-caps, nostalgia, Nymph()maniac vol. I (2013), La Notte (1961), Visual 404

Últimos días de invierno #3

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"Así funciona la cosa. Mediada la cuarentena tienes tu primera crisis de mortalidad (la muerte no va a ignorarme); y diez años después tienes tu primera crisis de edad (mi cuerpo me susurra que a la muerte ya le estoy llamando la atención). Pero en el ínterin te sucede algo verdaderamente interesante. A medida que se acerca el quincuagésimo cumpleaños, se agudiza la sensación de que tu vida se va adelgazando, y de que seguirá haciéndose más y más fina hasta disolverse en la nada. Y a veces te dices a ti mismo: Eso ha ido un poco rápido. Aquello fue un poco rápido. En determinados estados de ánimo, puedes tener ganas de expresarlo de forma bastante enérgica. Como por ejemplo: ¡¡¡Joder!!! ¡¡¡Esto ha ido como una puta centella!!! Luego llegaron y pasaron los cincuenta y uno, los cincuenta y dos. Y la vida vuelve a espesarse. Porque ahora hay una presencia enorme e insospechada dentro de tu ser, como un continente ignoto. Es el pasado."

— Martin Amis, La viuda embarazada.

Por tercera vez en los tres años que llevo participando en Daughter of the Soho Riots, escribo una entrada dedicada a los últimos días de invierno. Me permito el lujo de seguir en la línea de lo personal, tal y como hice en Últimos días de invierno y en Últimos días de invierno #2. Esta vez he preferido acomodarme en las palabras que Martin Amis escribió para La Viuda Embarazada. Una novela autobiográfica sobre la Revolución Sexual de los 70, sobre cómo la vivieron un grupo de jóvenes veinteañeros. Todas sus experiencias las va hilando entre la Inglaterra de los Beatles y la Italia palaciega, estival y exuberante. Confieso que me enamoran los narradores como él, en ese estado de madurez pletórica... creo que no hay nadie mejor para narrar los años de la juventud que una persona sexagenaria. Se ha retratado a sí mismo como un macarra made in England, pero un macarra que decidió leerse en su verano de los 20 los clásicos de la literatura inglesa, empezando por Jane Austen. He escogido este texto porque precisamente en esta época, en los últimos días de invierno, acostumbro a obsesionarme con el paso del tiempo y el peso del pasado. Me gustó la forma en que Amis expresó la idea. Es un tipo peculiar. Se ha ganado el apelativo de "clásico viviente" o enfant terrible de las letras británicas, y durante varios días ha conseguido que tuviera en mente, resonando con fuerza, ese párrafo que veis ahí arriba, en concreto las palabras: porque ahora hay una presencia enorme e insospechada dentro de tu ser, como un continente ignoto. Es el pasado. Las imágenes que veis hacen alusión a las posibles escenas descritas en el libro, del cual recomiendo fervientemente su lectura. Me encantaría cinematografiar esa historia junto a ♥ Mara ♥ . Que por cierto, esta entrada es para ti. Porque estoy encantada de saber que cuando miro a esa presencia enorme e insospechada dentro de mi ser, cuando miro al pasado, te veo formando parte de él.

Me despido con la sensual Lujon de Henry Mancini, que bien podría suavizar estos últimos días de invierno, como también podría haber sonado mientras los protagonistas del libro tostaban sus jóvenes cuerpos al sol en la piscina del castillo de Campania. También con L'appuntamento de Ornella Vanoni, un tema de lo más pasional editado en la Italia de 1970 y una de mis canciones favoritas:

— Esther